A tope. Bueno, por allí voy los últimos días con casi todo. A tope. Estoy trabajando en un proyecto de retratos experimentando con la idea de arte como medio y filtro para poder trabajar de cosas demasiado cercanas, o emocionalmente o físicamente. En cuanto tenga el primer paso, pondré un par de fotos aquí. No quiere decir que estarán algún día... solo que la idea existe.

queda el recuerdo

lo que queda como recuerdo

se convierte en la puta musa
que anda por la pesadilla despierta

vestida de sombra encandelada

la vela se aleja flotando

con la corriente del agua

amarga

pasando sobre el cabello mojado

del fantasma de la hierba del mar

mareas vienen y van sin la luna

- la luz de pequeña llama nocturna -

que se despide de la arena dura

dejando a la musa de salitre desnuda.

atocha llegada

dolorosamente llegamos a la tranquilidad que es madrid después de una charla sobre, la memoria. demasiadas cosas volando para poder capturarlas todas, pero seguro que una surgirá... apenas oigo el ruido de el paseo de las delicias con todo el ruido propio y silencioso. la memoria está de obras otra vez, los ladrillos parecen carecer cimientos: hay que poner cimientos...

El fantasma por olvido

Como ya he dicho,
las preocupaciones no paran
para darme un alivio primaveral,
sobre todo,
mientras caigan las lluvias frías
del invierno infernal
que mojan hasta el alma,
con su permeable y débil felicidad.

El abrigo no basta,
y los cambios del sentido del viento helado
me obligan guardar el paraguas inútil
hasta que pase el tiempo.

No queda más esperanza
que dudar una duración larga;
el sol saldrá de las nubes,
y calentará primero, mis pies,
y luego llegará al fantasma.

imagen

empieza con la imagen

un plumo de humo subiendo del puro

un tipo, bien vinculado al margen

una copa llena del vacío y un poco de licor

una sonrisa desequilibrada y sin fondo

una mirada hacia un lado, también ocupado

dos ojos unidos de los cuatro de mirada

dos pasos inseguros y el lado desocupado

dos palabras bastan, un par sin duda siguen

frases deshechas y desarraigadas fluyen

un lado re-ocupado y una sonrisa desequilibrada.

blanco y negro

El autor advierte que blanco y negro tiene la intención de un recuerdo fotográfico. - casi Lorca

blanco y negro

Viniendo del centro del pueblo universitario por la calle hecha de piedras y medio antigua los ojos cruzan justo enfrente del salón de tatuajes. A seis metros de la puerta a continuación hacia las afueras la vía pequeña las piedras lentamente da paso a asfalto perfecto y plano. No hay luces brillantes advirtiendo su ubicación humilde, pero tampoco hace falta porque lleva años en el mismo lugar según el recuerdo colectivo de los lugareños del pueblo y según el cartel fotográfico fijado en la ventana que mira hacia la calle. El hecho de que nadie se pueda acordar de la fecha exacta de la inauguración del salón no es algo que les afecte demasiado; acentúa la sensación de que se ha perdido en la maraña del tiempo porque no hay ni un recuerdo del cartel con su blanco y negro, entonces vivo.

Bajo el mismo cartel envejecido y la misma ventana está expuesta, casi como la luz innecesaria, la moto de siempre; negra y cromada, las llaves puestas como si no existiera ninguna peligro de robo, el cromo oxidado que intenta esconderse bajo el cuero roto y descolorido que respira humo de gasolina. La sombra de la moto desaparece por la noche y reaparece antes de que pasen los ojos vivos, sin el ruido que suelen hacer las motos americanas, sin que nadie se dé cuenta.

Mirando a la derecha del salón, hacia el centro del pueblo se extiende las ramas del arce, su sangre ruborizada oculta el horizonte al cruzarse con los brazos del peral prestando su realeza; a la izquierda el Cottonwood desnudo comparte su soledad.

Los ojos vuelven a la pequeña casa, dentro de las paredes hechas de ladrillo, la puerta de madera relumbra oscuramente con un sol madrugador de cristal claro, sus rayos de peltre extendiendo hacia las nubes: el porche en arco guardando la entrada del mundo interior.

besos de Buitrago


Emociones que andan perdidas
entre euforia y depresión -
no encuentran por dónde parar,
ni saben para dónde volar -
buscan su seno y tormento y
aparecen en la misma,
la misma que agita a todo;
el agua, el aire y tierra,
pero más que nada, el fuego.




how flighting was the euforia for which we fought.