y se despertó...¿?

acabo de terminar un cuento que se basa en la muerte de mi abuela.

fin de entrada

me quita la autoridad

hace mucho que no escribo pero no es por falta de pensamientos, ni penas, ni felicidades, ni dolores - todos vienen a la vida casi a diaria - sino más bien por la falta de algo que compartir. dudo cada vez más compartir de los sentimientos más íntimos a través de la escritura. si podemos hablar de la obra como propiedad de la gente porque ha muerto el autor, entonces, por ser tan desconocido en el mundo digital, ya no existe la posibilidad de que alguien me busque para re-añadir el autor a la obra; en este caso, volverme a mí a la escritura propia. si mi escritura es mi identidad, compartiendo mis pensamientos con el mundo, y pierdo la autoridad al soltarlos en la escritura, no sería mejor dejarlos muertos dentro de mi ser para mantener la autoridad, o el derecho de propiedad. no hablo de los derechos como el concepto legal, más bien el concepto de control sobre los efectos de la propiedad sobre la gente. resulta medio gracioso que compartir te quita el poder sobre lo que quieres compartir, y aún más, regala el poder a los que, a veces, no quieres que lo tengan.

soy transeúnte olvidable

Ya me he pasado, de nuevo aquí sin darme cuenta

por el camino que nunca he pisado,

pero él que he cruzado unas cuantas veces

innumerables e irremediables.

Nunca te he visto por aquí las tantas veces

que ya no recuerdo de mi pasado,

olvidable entonces e imprescindible

desde ahora en adelante.

Mañana vuelvo a la casa que no tengo

y que pasa mañana ya no tendré.

Por eso sigo buscándome en el camino

donde nunca he pisado y espero encontrarme.

estructura de la memoria

es como si fuera siempre allí: lo que iba pensando desde hace tiempo me estaba esperando el momento adecuado para salir de su sombra, con un poco de ayuda de una profesora mía de buena gente y inteligencia. Benedetti, en su obra Primavera con una esquina rota me ofreció su versión de la estructura de la muerte y los efectos de un momento desproporcionado de trauma. cada quien tiene su medida o capacidad de soportar estrés o trauma en la estructura mental en que se coloca cada ladrillo de recuerdo, experiencia, conocimiento, etc. lo difícil es cuando llegue el momento de un cambio tan brusco que empieza a desplazar los ladrillos más importantes de todos, los de las esquinas que soportan la estructura entera. es del momento del terremoto emocional que habla el genio uruguayo y la importancia de empezar a reconstruir, en este caso, un pueblo, o una ciudad, o un país:

Quizá tenga razón. Todo este terremoto nos ha dejado rengos, incompletos, parcialmente vacío, insomnes. Nunca vamos a ser los de antes. Mejores o peores, cada uno lo sabrá. Po dentro, y a veces por fuera, nos pasó una tormenta, un vendaval, y esta calma de ahora tiene árboles caídos, techos desmoronados, azoteas sin antenas, escombros, muchos escombros. Tenemos que reconstruirnos, claro: plantar nuevos árboles, pero tal vez no consigamos en el vivero los mismos tallitos, las mismas semillas. Levantar nuevas casa, estupendo, pero ¿será bueno que el arquitecto se limite a reproducir fielmente el plano anterior, o será infinitamente mejor que repiense el problema y dibuje un nuevo plano, en el que se contemplen nuestras necesidades actuales? Quitar los escombros, dentro de lo posible; porque también habrá escombros que nadie podrá quitar del corazón y de la memoria.

el plano nuevo habrá que reflejar el cambio en las piezas, las necesidades, y los conocimientos del pueblo.

es algo que empieza aquí

El frío de la ausencia cuenta todo:
los besos a la sombra se quedan sin respuesta,
su piel de sábanas blancas aceptan / vacilan
las caricias de mano temblante e insegura

un vacío al lado en la cama pequeña
se acerca más al centro de los sueños
y el latido sigue con más debilidad, menos fuerza
pero sigue bombeando, y sigue bombeando, y sigue.

etc.

A tope. Bueno, por allí voy los últimos días con casi todo. A tope. Estoy trabajando en un proyecto de retratos experimentando con la idea de arte como medio y filtro para poder trabajar de cosas demasiado cercanas, o emocionalmente o físicamente. En cuanto tenga el primer paso, pondré un par de fotos aquí. No quiere decir que estarán algún día... solo que la idea existe.

queda el recuerdo

lo que queda como recuerdo

se convierte en la puta musa
que anda por la pesadilla despierta

vestida de sombra encandelada

la vela se aleja flotando

con la corriente del agua

amarga

pasando sobre el cabello mojado

del fantasma de la hierba del mar

mareas vienen y van sin la luna

- la luz de pequeña llama nocturna -

que se despide de la arena dura

dejando a la musa de salitre desnuda.