no me lo creo: cuento corto

un cuento corto, y un poco de juego.

un borges nublado (beginning)

borges convirtió la narrativa argentina en narrativa académica, en la que la aplicación de teorías científicas, o seudocientíficas ocupa el lugar primario en la creación de los cuentos, triunfando tristemente sobre la relación del cuento. un viejo profesor me dijo en un par de ocasiones que "borges era un imbécil con su cabeza perdida en las nubes..." esta teoría y su aplicación formaba lentamente esta nublada que llegó a cubrir los ojos, dejándolo tuerto. rodeado de las nubes de pensamientos convertidos en cuentos, cada palabra medida como el producto de cada gota de mercurio, luego un producto de buena ornamentación.

no había mucha creación en sí, la repetición repetitiva de laberintos y

...etc

sin senda

me parece que este camino se ha parado por lo menos un par de momentos así que para animar al autor voy a escribir un poco hoy día y a ver si le da ánimo

desde fuera

si me muero, espero que tomen mis apuntes

y intenten hacer con ellos el libro inadecuado

si desaparezco, espero que busquen en la memoria

una canción mía y la toquen mejor que nunca

si dejo de funcionar como dios manda,

que me encuentren una función mínima

si escribo, espero que me ignoren todo

para no tener que olvidar palabras olvidables

si esto es todo, espero que alguien haya hallado

algo más de lo que haya descubierto yo.

anda ya tío, no pierdas más tiempo.

la helada

el calor de su aliento se ha difundido

y mi nombre fue buscando su libertad;

la condensación del vapor fue la esperanza

y fue la primera escarcha lo que me soltó.

tanto tiempo preso en la voz alejada

que casi se me olvidó

qué buena sensación caerme encima

de una rosa libre de su espina picadora.

y se despertó...¿?

acabo de terminar un cuento que se basa en la muerte de mi abuela.

fin de entrada

me quita la autoridad

hace mucho que no escribo pero no es por falta de pensamientos, ni penas, ni felicidades, ni dolores - todos vienen a la vida casi a diaria - sino más bien por la falta de algo que compartir. dudo cada vez más compartir de los sentimientos más íntimos a través de la escritura. si podemos hablar de la obra como propiedad de la gente porque ha muerto el autor, entonces, por ser tan desconocido en el mundo digital, ya no existe la posibilidad de que alguien me busque para re-añadir el autor a la obra; en este caso, volverme a mí a la escritura propia. si mi escritura es mi identidad, compartiendo mis pensamientos con el mundo, y pierdo la autoridad al soltarlos en la escritura, no sería mejor dejarlos muertos dentro de mi ser para mantener la autoridad, o el derecho de propiedad. no hablo de los derechos como el concepto legal, más bien el concepto de control sobre los efectos de la propiedad sobre la gente. resulta medio gracioso que compartir te quita el poder sobre lo que quieres compartir, y aún más, regala el poder a los que, a veces, no quieres que lo tengan.